Despierto y en mi mente la encuentro a ella, pareciera que no puedo dejar de pensar.Ya no significa nada pero aun asi el recuerdo de su cuerpo se mantiene vivo. Esta presente en cada instante, en cada conversacion, recuerdo su pequeño cuerpo, confusas imagenes de ella.
Dejo de existir en mi vida, pero en mi mente esta presente. Ocupa mi mente, mis conversaciones y hasta la mierda que escribo.
Morbosamente trato de recorrer sus palabras, morbosamente las repito en mi mente, morbosamente su recuerdo se repite en mis sueños. Morbosamente mis palabras me remiten a ella.
¿Quien es ella?, ¿quien soy yo?. Una fantasia, un debil recuerdo que se desvanece, la frustacion que significa ser intracendente, no significar nada. Solo una fragil calentura.
martes, 30 de noviembre de 2010
lunes, 29 de noviembre de 2010
Cobardia
“Most people do not really want freedom, because freedom involves responsibility, and most people are frightened of responsibility.”
Un adicto a la merca.
Un ser debil y pequeño se esconde detras. Tiene tan poca personalidad y autodeterminacion que continuamente hace lo que le pide el otro, es inseguro, cobarde y miedoso. Se siente mas a gusto cuando es otra persona el que decide lo que hace, no quiere involucarse y no desea responsabilidad alguna, EL solo desea obedecer.
Es asi como este individuo se convirtio en abogado, doctor, contador o ingeniero. El no lo decidio, siguio un mandato familiar, siguio lo que le dijeron que debe hacer. Nunca se atrevio a desobedecer, en la escuela se sentaba adelante, con una perfecta raya al costado en su peinado, era abanderado o escolta. Este individuo cobarde no se anima a vivir, vive encerrado en una casita de cuatro paredes.
No se anima ni a bociferar su odio, se queda sentado mientras un quiste le crece en el cuello, una gran bola de pus crece y crece alimentada por todo el odio que siente a otros, que no se anima ni a gritar o llorar solo se queda estatico con la mirada perdida. COBARDE, levantate y vivi.
Esta persona odia secretamente a su familia, pero algo le impide escapar. Se queda por que la comodidad de vivir mantenido es mayor al deseo de ser libre, se mantiene en la rutina de lo conocido, se mantiene en la rutina de lo seguro. Atormenta a otros con comentarios de su vida, sobre el odio que siente a su padre, madre o hermano. Pero en la cara a ellos no dice nada. COBARDE.
Este individuo tambien le tiene miedo a la soledad, es tanto el pavor que le produce que se aferra a la primera relacion que logra conseguir, pensando que ya no abra otra persona en su vida, acepta relaciones de subordinacion, es casi como un perro.
Acepta trabajos rutinarios y estables que no representan un desafio a su mente, que no representan un cambio. Aborrece los cambios, aborrece el conflicto. Tanto miedo le producen los cambios, que cuando finalmente se dio cuenta que no era feliz con la vida que llevaba igualmente la mantuvo. Prefirio ser infeliz, ya que el miedo lo paraliza y es asi como llego a los 80 años y nada trascendente sucedio en su vida, NADA
Un adicto a la merca.
Un ser debil y pequeño se esconde detras. Tiene tan poca personalidad y autodeterminacion que continuamente hace lo que le pide el otro, es inseguro, cobarde y miedoso. Se siente mas a gusto cuando es otra persona el que decide lo que hace, no quiere involucarse y no desea responsabilidad alguna, EL solo desea obedecer.
Es asi como este individuo se convirtio en abogado, doctor, contador o ingeniero. El no lo decidio, siguio un mandato familiar, siguio lo que le dijeron que debe hacer. Nunca se atrevio a desobedecer, en la escuela se sentaba adelante, con una perfecta raya al costado en su peinado, era abanderado o escolta. Este individuo cobarde no se anima a vivir, vive encerrado en una casita de cuatro paredes.
No se anima ni a bociferar su odio, se queda sentado mientras un quiste le crece en el cuello, una gran bola de pus crece y crece alimentada por todo el odio que siente a otros, que no se anima ni a gritar o llorar solo se queda estatico con la mirada perdida. COBARDE, levantate y vivi.
Esta persona odia secretamente a su familia, pero algo le impide escapar. Se queda por que la comodidad de vivir mantenido es mayor al deseo de ser libre, se mantiene en la rutina de lo conocido, se mantiene en la rutina de lo seguro. Atormenta a otros con comentarios de su vida, sobre el odio que siente a su padre, madre o hermano. Pero en la cara a ellos no dice nada. COBARDE.
Este individuo tambien le tiene miedo a la soledad, es tanto el pavor que le produce que se aferra a la primera relacion que logra conseguir, pensando que ya no abra otra persona en su vida, acepta relaciones de subordinacion, es casi como un perro.
Acepta trabajos rutinarios y estables que no representan un desafio a su mente, que no representan un cambio. Aborrece los cambios, aborrece el conflicto. Tanto miedo le producen los cambios, que cuando finalmente se dio cuenta que no era feliz con la vida que llevaba igualmente la mantuvo. Prefirio ser infeliz, ya que el miedo lo paraliza y es asi como llego a los 80 años y nada trascendente sucedio en su vida, NADA
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Homicidio
Ella se escapa, ella pierde espesor.
Ella se esconde y se disuelve en mis dedos.
Cobarde, se esconde detras de una sombra.
La luz la atemoriza y se refugia en un hueco.
Busca evitarme, no se anima ni a rozarme.
Sigiloso me acerco para que no sienta mi presencia.
Una zapatilla sube y se encuentra con el piso.
Una mancha queda sobre el suelo.
Ella se esconde y se disuelve en mis dedos.
Cobarde, se esconde detras de una sombra.
La luz la atemoriza y se refugia en un hueco.
Busca evitarme, no se anima ni a rozarme.
Sigiloso me acerco para que no sienta mi presencia.
Una zapatilla sube y se encuentra con el piso.
Una mancha queda sobre el suelo.
viernes, 5 de noviembre de 2010
Naufrago
Algún día. Estoy en algún día, de algún mes, de algún año que ya no me interesa saber Lo que mas deseo es poder fumar. Lo único que se iguala a el deseo de fumar es el de sentir nuevamente la cálida y suave piel de una mujer sobre mis brazos, sentir el aroma de su pelo, entremezclar mis dedos en una magna cabellera o con la punta de mis dedos dibujar sobre su cuerpo miles
de figuras para finalmente hundirme en su ser y sentir como se estremece. Algún otro día. Los malditos pájaros que no logro cazar me despiertan. Los sonidos que generan no son en absoluto agradables, son chirridos que se asemejan a gritos de dolor o de angustia. He confeccionado un precario artefacto que me permite cazarlos para luego como es lógico comerlos y en muchos
casos los mato con el único fin de dejar de escuchar sus insoportables gritos de lamento. Jueves o tal vez viernes. Me encuentro aquí en la soledad de mi isla ( e decidido que me pertenece ya que soy el único ser racional que la habita) y me pregunto repetidas veces que será de todos aquellos que alguna ves me rodearon, lloraran de manera inconsolable la perdida que se les a producido en sus vidas o serán felices sin mi a su lado, sin mis quejas, sin mis lamentos, sin mis insoportables reproches. Yo por mi parte debo reconocer que la falta de aquellos seres solo me produce placer. Importa realmente el día en el que estoy. Observo mi cuerpo desnudo y finalmente me doy cuenta de que ya no me produce pudor el no tener nada que lo cubra, ya no hay nadie que mire horrorizado mi cuerpo privado de forma y de gracia. Soy finalmente libre. Debido a que mis palabras dejan de tener importancia porque no hay nadie que las escuche dejo de escribir.
Imagenes
Miro una lata que oficia de cenicero abra unas 20 o 30 colillas de cigarrillos amontonadas una sobre otra, algunos son cigarrillos de filtro blanco en donde se observa el delicado dibujo dejado por el rouge de unos deliciosos labios ya rojos sin la necesidad de ningún colorante, los surcos blancos dejados por los pliegues de una boca. La suave coloración dejada por un vino tinto, esa estela de color violeta que queda luego de tomar Un cachetazo, un golpe de electricidad que nos da un toma corriente mal puesto, la caricia insolente de una puta, la mirada perdida de alguien que nos ama. El pavor que produce amar a alguien, el pavor que produce el rechazo, la desubicacion, la mentira. Pitar de un cigarrillo hasta morir, hasta que el pecho duela, no saber contener la vida, no saber contener la necesidad de expresarse no encontrar las palabras para tratar de decir algo que no sabemos decir. El aburrimiento, la constante monotonía de seguir y seguir para que los días transcurran iguales sin ningún altibajo ni bueno ni malo, preferiría que cosas malas sucedan a cambio de que no suceda nada. Una mancha sobre una remera nueva, una mancha sobre una remera vieja.
En blanco
Desesperante se vuelve la hoja en blanco, el no saber que decir, el vació y la insatisfacción que producen los temas pensados. El cigarrillo se consume y pide otro en su reemplazo, los minutos pasan y nada digno de ser escrito aparece, se me ocurren ideas estúpidas que nada dicen. La soledad y la tristeza son temas recurrentes que vuelven y vuelven de manera incansable, pero no deseo hablar de ellos quiero hablar de la vida, de lo hermoso que es vivirla. De amar y de ser amado, de querer abrazar una y otra ves al amigo, al conocido o al extraño. De llorar sin tener motivos para hacerlo, por el desahogo en si, por la fuerza liberadora del llanto
Adversidad
La facultad de creer en uno es una condición indispensable para triunfar. El fracaso y la gloria son ideas abstractas. Creer que alguien triunfa cuando su bienestar económico es superior al de otro es una idea limitada, frívola y estúpida. Las ansias de superación, el no quedarse estancado esperando que las cosas simplemente sucedan son las que hacen a una persona mas grande. Aun si no logra nada de lo que se propone. La capacidad de saber sortear las dificultades y hacerles frente sin acobardarse, por mas que estas vuelvan con el mismo peso, hacen en si de esta persona algo mejor de lo que ya era. La verdadera capacidad esta en triunfar mas allá de toda adversidad, los verdaderos héroes triunfan en condiciones de insoportable miseria. El que nace en cuna de oro y toda dificultad económica ya a sido resuelta, el que no conoce la calle, el que no tiene que pelearla desde abajo, el que no conoce la humillación de sentirse menos aun sabiendo que es mas. Lo convierten en una mentira, en una absoluta y triste mentira. El que no conoce la vida desde adentro es un ser vació y desechable. Amo mis dificultades porque me hacen mas fuerte. Me hacen ver la vida como es en verdad. No una mentira adornada con luces de colores. Mirando todo lo que me rodea sin que en verdad nada me llegue, mirando todo sin darle importancia a nada. Vivir sumergido en una burbuja de bienestar y confort, convierten a este ser en algo irreal. Nada de lo que pueda aportar va a ser útil o creativo por que en realidad nada conoce. Nada surge de la levedad, todo nace de un conflicto, de un quiebre, de una insoportable y puta molestia.
jueves, 4 de noviembre de 2010
Bicicleta
Cuando estoy sobre mi bici es como si
los pensamientos tomaran un matiz de
claridad, como si finalmente el
embotamiento mental se diluyera y puedo
pensar o en realidad no hacerlo.
El viento recorre mi cara y asusto a
viejas que pasan distraídas, gritándoles
prácticamente en el oído algún
fragmento de alguna canción que recuerde.
Mi bici es casi como mi amante.
Recorro lugares con ella, siempre me acompaña
a donde voy, no hay peros,
no hay quejas. La cadena se le sale a veces,
pero la quiero. Es viejita, pobre y ya pasaron
otros amantes sobre ella, no soy el primero que la
posee. No me produce ningún tipo de rencor
saber que amo a otros, no tengo
una sensación de pertenencia hacia ella.
Sus llantas están gastadas, como
los pechos de una mujer hermosa que
amamanto a dos hijos. Su pintura esta
descascara, como el rostro de mi abuela fallecida.
La pequeña cadena que la asegura de alguien que
la desea es tan frágil como lo que sostiene las
relaciones. La ato a un poste esperando
encontrarla y ella sin reproches me espera paciente.
Colegio religioso, industrial de varones
Cuando era más chico era tal los nervios que
me producían que ni tratarlas podía. Me quedaba calladito sin apenas poder pensar, traspiraba
y traspiraba sin entender que me pasaba.
Sera que fui a colegio de varones.
Colegio religioso, industrial de varones,
eso y la colimba están a un paso Si pueden imaginar un colegio repleto de varones
en donde la única persona que tenia tetas era
el gordo Lopez, podrán entender lo que digo. A la institución no le era suficiente
la ausencia de mujeres en el alumnado,
si no que también no las había dentro de los docentes.
Tómense un segundo y imaginen esto: Testosterona en un estado de ebullición permanente,
olor a transpiración,olor a bolas, olor a culo,
repetidas peleas y tomar de punto a uno, eran la única manera de liberar esa tensión
Eso es un colegio, religioso,industrial de varones. Entiendan como tienen la cabeza estos
pobres muchachos, salen traumados, para ellos las mujeres son el individuo
más extraño y raro del mundo. Debido a que no hay tenido el suficiente
tiempo de poder sociabilizar con ellas,
se sienten mas a gusto entre hombres porque
es lo que conocen. las mujeres suavizan al hombre, lo vuelven un
poco mas correcto, lo ubican y lo obligan a comportarse. En una reunión de amigos, si uno de ellos se vio
en la inevitable situación de traer consigo a su novia, debido
al reclamo de esta de querer conocer a los amigos de el. Se producirá
un llamativo cambio de comportamiento en los
individuos allí presentes, dejaran de tirarse pedos,
dejaran de hablar de sexo y de mujeres y comerán con la boca cerrada
y trataran de utilizar la menor cantidad de insultos posibles
¿Para que existen los colegio de varones?. No se,
aprendí a manejar un torno eso si, pero con las minas era un boludo.
Que digo era, soy un boludo, sigo siéndolo. Me gustan las minas que me divierten,
que no me aburren, que su conversación no haga que divague y desee
estar en otro lado, que las pueda escuchar, que no me cuenten lo que les paso
a una amiga porque no me interesa, no me interesa saber si el corte
de pelo les quedo mal o bien, si no se depilaron, no me interesa saber
si la remerita que se compraron les salió 40, 50 o 200 pesos.
NO ME INTERESA, ME ABURRE.
Me pasa con los hombre también esto,
no es que solo me aburren las mujeres, me cuesta encontrar gente que no
me aburra y desee escucharla Es como cuando viajas
en taxi y el tipo que maneja esta empecinado en sacar conversación y vos no tenes ganas
ni de hablar, no tenes ganas ni de escuchar en realidad. Yo no soy el ser mas interesante del mundo,
estoy lleno de defectos, de fallas, de vicios, soy principalmente
hedonista, busco el placer casi compulsivamente y si tuviera guita seria un
DESASTRE.
Viajaba en tren hace poco, y una morocha
con unos enormes ojos color café me acompañaba en el asiento de enfrente,
esos asientos que los das vuelta y te miras a los ojos con la persona
que tenes adelante. Era demasiada mina para mi, la camiseta me quedaba
demasiado grande, jugando con la casaca del Inter, pero sintiéndome mas
cómoda con una de racing, que no es poco che, que todavía esta en la A y
aparte esta declarado monumento histórico. De nuevo sintiéndome como cuando era chico,
la copiosa transpiración, la respiración
entrecortada, el pulso agitado.
Cerré los ojos conté hasta 10 y dije
lo primero que tenia en la mente. -Que loco que esta el tiempo hee-, que boludo,
porque arranco con una conversación de ascensor,
el discurso establecido de las conversaciones ordenadas. Arranca de nuevo. ¿Que puedo decirle?
Que sus ojos me hipnotizan,
no es demasiado desesperado.
Si la miro fijo quedo como un pajero,
mira por la ventana del tren, hace como que no te importa. Pensa algo, pensa si no
sos un estúpido,Puedo decirle que deje de buscar
a la persona de su vida, porque ya la encontró, que la tiene delante suyo.
Puedo decirle que no busque fantasías por que no las va a encontrar, que los hombres
son solo humanos. Que no existe ningún hombre
perfecto o ninguna mujer que lo sea. Si buscas idolatrar a alguien y sentir que
esta por encima tuyo, cómprate un tótem,
ponelo en el medio de tu habitación y
adóralo todos los días. Por que yo al igual que vos, soy humano. En su falda lleva libros, no lo puedo creer, lee.
Ya esta me enamore,piensa, puedo enamorarme.
¿Pero pensara o se dedicara a sentir? o piensa nada mas. No se si nos complementamos,
¿pero quien dijo que es necesario complementarse?,
¿ella tiene que cubrir mis faltas y yo las de ella? o podemos existir siendo consciente de
nuestras limitaciones y que nos acepten
a pesar de ellas.
Para un poco, pensa. A ya se, le puedo hablar sobre mi vida, sobre los problemas que tengo,
sobre las angustian que me aquejan.
No para un poquito para eso anda terapia. Ya esta, ya se que le puedo decir,
que mi existencia al igual que la suya no sera nada si no la transitamos juntos,
que podemos perdernos todos los días en el mar de gente que hay en el mundo,
pero siendo consientes de que ella existe para mi y yo para ella
y que no necesitamos nada mas. Que por ella dejo todos los vicios,
bueno para un poquito no exageres.
Actúa indiferente que a las minas
les gusta eso, mira por la ventana, mira por la ventana. Pero por que tengo que decir yo algo,
por que no es ella, la que habla. A ya se es porque
todavía vivimos en una sociedad machista
donde la mujer sigue acostumbrada
a esos modelos de intercambio social. El tren para en la estación coronado,
en un viaje de 30 minutos no dije nada, solo balbuceos incoherentes,
ella se levanta con la mirada consternada
y desciende del tren, probablemente piensa que
estoy mal de la cabeza. Ningún psicólogo, con sus patologías que
son puro cuento me lo ha dicho, así que no hay nada oficial que corrobore
mi insania, solo algún que otro amigo. Pero no eran diagnósticos,
solo palabras de afecto. Sos un loco lindo,
deja de quejarte y anda a laburar vago,
deja de cantar en la calle como un lunático, deja de bailar,
deja de sentir todo el tiempo, deja de buscar. Tendríamos que acostumbrarnos a lo
efímera de las relaciones, que en realidad hoy están, pero mañana no
tenemos la menor idea.
Rita
¿Qué representación tiene la belleza de Rita Hayworth.?
¿Por qué su belleza sublime hace que pensemos que solo
es una fantasía, algo irreal,producto de la creatividad
del ser humano? No sabría como responder a estas preguntas, solo se describir lo que su belleza
etérea produce en mi mente. Al igual que todas las grandes estrellas
inmortalizadas en el celuloide ella es para mi irreal.
No transita por la calle, no la encuentro en ninguno de los lugares a
los que voy y no es por que haya muerto, si no porque no pertenece al mundo
en el cual habito. Es por lo tanto una fantasía, algo concebido por la mente humana.
Sin duda alguna encuentro bellas mujeres circulando diariamente
por la ciudad, pero no llevan el distintivo que las hace únicas.
Son mujeres reales, son todas aquellas mujeres de las cuales me podría enamorar,
pero no platónicamente. Ellas no son la representación de algo perfecto,
inmutable al cual no se le observan cambios. A diferencia de
Rita Hayworth en ellas el paso del tiempo existe, se les manifiesta en sus vidas.
Se despiertan a la mañana con la cara lavada, el pelo revuelto y apenas
abren sus ojos deseo besarlas por que son reales. Por que sin duda
alguna están ahí, acariciando mi rostro también dormido.
La monja despechada
La pequeña monja de espalda encorvada me llamaba
poderosamente la
atención, venia ni bien el bar abría sus puertas,
estaba siempre detrás de mí esperando que terminara de subir la persiana.
Se escabullía sin decir palabra hasta el mostrador en donde aguardaba
pacientemente que le sirviera su copa de ginebra. Un caluroso dia de otoño no llego como usualmente
acostumbraba a las 8:30 si no que llego pasado el mediodía. Vestía un singular
atuendo floreado y de su mano se colgaba un niño pequeño.
Se sentaron cerca de una de las ventanas del bar en uno de los lugares mas luminosos. En esa oportunidad la fosa séptica había colapsado
y el sótano en donde estaban todos los insumos se encontraba repleto
de las evacuaciones de los clientes de días anteriores. Por esta razón
el baño se encontraba clausurado, sin embargo la clientela no
se percataba que bajo sus pies corría un rió de mierda, algunos se quejaron
de la falta de baño y otros se retiraron con mayor prontitud. Me produjo
cierta tristeza ya que la monja se encontraba fuera de las pautas asignadas
y quería observar como se comportaba fuera de su rutina establecida,
comieron rápidamente y se dirigieron al mostrador a pagar por lo que
habían consumido. Ese mismo día en horas de la noche vino
la empresa especializada en destapaciones a solucionar el problema de
la fosa séptica. Me encontraba fuera del bar, debían ser cerca de las 2
de la mañana cuando observo que la monja caminaba de manera tambaleante por
la vereda de enfrente, me acerco ya que pensé que en cualquier momento
la monja se daría la cabeza contra el suelo. Al verme acercar se derrumba
sobre mis brazos y repite desconsoladamente “Ramiro, mi hermoso Ramiro
¿donde te has ido?”, sin entender muy bien la situación la llevo hacia
el interior del bar. Nos sentamos y le acerco una copa de ginebra.
Repetidamente pronuncia un mismo nombre “Ramiro” le pregunto quien era y
dice “es aquel que una ves me amo, un insignificante estafador, muerto por
las manos frías de un asesino, por el solo echo de saldar cuentas del hampa”.
Toma la copa de ginebra y se dirige hacia la puerta, me saluda con una
actitud rígida de militar retirado. Al dia siguiente espere que llegara como
todas las mañanas por su copa de ginebra pero nada de eso sucedió. En el transcurrir
de los meses me entero por uno de los habituales clientes que la monja
había sido atropellada por el tren San Martín y muy cerca de ella estaba
el niño sosteniendo la mano inerte de la monja que no llevaba su habito
sino aquel singular atuendo floreado
miércoles, 3 de noviembre de 2010
DNI
Que decirle al agente inmigratorio
cuando uno no posee ningun
papel probatorio de identidad
"PERO LOCO MI IDENTIDAD NO ESTA DEFINIDA POR
UN PAPEL,
SOMOS UN MONTON DE PERSONAS EN UNA, SOMOS
LO QUE
NOS DIJERON QUE SEAMOS, SOMOS LO QUE PRETENDE
LA SOCIEDAD DE NOSOTROS,SOMOS TODAS
AQUELLAS EXPERIENCIAS
NEGATIVAS O POSITIVAS DE LA VIDA, SOMOS LAS
BUENAS RELACIONES
Y TAMBIEN LAS MALAS, SOMOS LAS FRUSTRACIONES
DE NUESTROS PADRES,
SOMOS LAS BURLAS Y HUMILLACIONES QUE
NOS MARCARON,
SOMOS LA ALEGRIA, LA EBRIEDAD, SOMOS EL ODIO,
LA BRONCA Y
LA TRISTEZA. SE PODRIA DECIR QUE CASI
NO SOMOS NOSOTROS,
LA PEQUEÑA PARTE VERDADERAMENTE AUTENTICA QUE
QUEDA DE NOSOTROS
ESTA ESCONDIDA EN UN SINFIN DE PENSAMIENTOS QUE
NO SON NUESTROS,
SON AQUELLOS PENSAMIENTOS QUE ADQUIRIMOS
POR AÑADIDURA"
Lapiz
Desearía sentir sobre mi todo tu ser, que dejaras en mi toda tu huella
Me he cansado de ser poseída por impresoras que me consideran un mero elemento o por impotentes biromes que no logran escribir ni un tercio de lo que tu me susurras, desearía que escribas las mas obscenas palabras y que ellas sientan pudor al sentirse escritas, las palabras sentirán que no merecen ser parte de esa unión y huirán avergonzadas por que nunca habían sido testigos de un amor tan puro y verdadero.
Quisiera que llenes hasta el mas ínfimo de los espacios y así sentir finalmente mi muerte, no hay necesidad de que lo que escribas tenga sentido o razón, puedes escribir palabras al azar sin que tengan una relación con la siguiente o con la anterior, dejaré que cometas errores ortográficos, gramaticales o de concordancia y en todo caso las palabras se sentirán ofendidas.
Quiero sentir sobre mi diferentes idiomas, escribe palabras en francés, ingles o italiano y si no sabes ninguno aparenta que lo sabes.
Roza mi suave textura, siente como vibra al saber de tu presencia, hazme desearte, acaríciame apenas y déjame asta que implore por ti y luego bésame como un niño besa al agua.
Protégeme de criaturas aburridas que hacen de mi inútiles aviones, logra que no me conviertan en un mísero volante o ser una burda hoja de oficina.
Me gustaría esconderme contigo en la oscuridad de un viejo cajón.
Siempre tuya, la Hoja.
Cosita
La vida sigue y sigue y nos encontramos lejos de todo.
Pasamos las horas en una costante y insoportable rutina que nos come.
La musica quiebra la monotonia y nos da vida,
los amigos devuelven al alma la luz perdida.
Pasamos las horas en una costante y insoportable rutina que nos come.
La musica quiebra la monotonia y nos da vida,
los amigos devuelven al alma la luz perdida.
D
Deliciosa es tu piel, que con solo verla deseo tocar.
Ansioso me ves pasar a la espera de tu saludo,
nada digo ya que no me atrevo.
Insistente es tu presencia ya que un
solo instante de verte basta.
Estudio tus ojos, tus parpados caidos,
tu mirada triste pero vivaz.
Ladino es el destino que me obliga oirte,
a sentirte y a ver como tus labios
buscan desesperados los labios de otro.
Abatido me siento al verte ya que es
mi cobardia la que gana.
martes, 2 de noviembre de 2010
Ojos
Escapar, finalmente escapar. Encontrar un lugar para nunca dejarlo, encontrar un espacio en el cual ser libre o ser preso del mismo. Encontrarse en la sonrisa de un amigo, en el fondo de un vaso de vino.
Miro una mujer que sonrie, sus ojos son luz, sus palabras son viento, sus palabras son caricias en mi lomo cansado. Ella me mira y sonrie. Sus dientes se repiten, blancos, tan blancos que pasaria mi lengua por ellos para solo contarlos. Su cuerpo desnudo acaricia el mio, siento su pequeña figura que se ciñe sobre la mia. Me aprieta sobre uno de los costados de la cama obligandome a dormir sobre los bordes de madera. Su cuerpo tibio me despierta y siento que ese instante es unico. Toda la noche dormi mal, toda la noche dormi con el brazo dormido. Ella pide que le susurre alguna cancion al oido, que le cuente algun cuento, que mi voz la lleve a los sueños. Sus ojos se repiten en mi mente, veo a traves de sus ojos. Ella ya los perdio, ahora son mios
Miro una mujer que sonrie, sus ojos son luz, sus palabras son viento, sus palabras son caricias en mi lomo cansado. Ella me mira y sonrie. Sus dientes se repiten, blancos, tan blancos que pasaria mi lengua por ellos para solo contarlos. Su cuerpo desnudo acaricia el mio, siento su pequeña figura que se ciñe sobre la mia. Me aprieta sobre uno de los costados de la cama obligandome a dormir sobre los bordes de madera. Su cuerpo tibio me despierta y siento que ese instante es unico. Toda la noche dormi mal, toda la noche dormi con el brazo dormido. Ella pide que le susurre alguna cancion al oido, que le cuente algun cuento, que mi voz la lleve a los sueños. Sus ojos se repiten en mi mente, veo a traves de sus ojos. Ella ya los perdio, ahora son mios
Suscribirse a:
Entradas (Atom)